Alejandro Seta - Argentina

Cúbrete, amor, con la sábana Que tejió tu cuerpo. Está hecha Con el oficio del que ama.   Extraña profesión de las auroras.   (Parada detrás de una cornisa La lluvia ríe desconfiada)   Jamás volverá a aullar el mar Con su sirena recostada Y, los caballos de la noche Que urden los ríos de sangre, no volverán a piafar con sus patas ensangrentadas.   Cúbrete, amor con la doble aurora que vimos, porque tú viste la tuya, sí, y yo la otra, la que enciende las manzanas, la que queman los naranjos de la siesta y no comimos. El amor a veces abre los caminos.   Allá quedábamos nosotros, oscuros y hermosos, jóvenes, saludando.                                                                                De: La rosa   invisible

Otoniel Guevara - El Salvador

Nunca tuve una casa   Quiero una casa   Quiero un lugar donde no escuchen tus gritos los vecinos Tus gritos de placer Inocultables   Quiero una casa donde siempre caiga el agua Del cielo y de la regadera   Quiero un lugar con patio donde juegue la infancia su más torrente abecedario   Un lugar donde el sol no me recuerde los cadáveres incesantes de mis doce años   donde no haya que colocar semáforos bajo las puertas donde quepa el amor que nos lazamos                                                                                  y los hijos   donde la muerte finalmente llegue y se sienta como en su propia casa                                                                      De: Canción Enferma

Leonardo Martìnez - Argentina

Selva   Neurasténico es lo que soy Loco me dicen La rabia acomete y la angustia es la dama de uñas afiladas que desgarra el vientre Me encierro en mi cuarto horas días enteros con las ampollas de morfina y la jeringa listas Pero no no soy Emilio               Luis Raúl                          o Saturnino Ellos se inyectan y son felices El láudano también los ayuda y el ajenjo Salgo poco de mi dormitorio sólo para ir al excusado atravesando el patio Si la depresión es feroz un lavatorio suple la letrina El revólver de mirada glacial está a la vista en el velador Cuando me pongo bien soy amable y minucioso con los enfermos Tengo fama de médico acertado   Así toleran lo que llaman mis extravagancias En el fondo mis hermanos tienen razón Ellos viven el detalle de sus sentimientos o de sus torpes inclinaciones Por el contrario mi mundo es el de pasiones y apetitos enjaulados Aún así estoy criando un hijo Sufrirá el pobre en la aldea impiadosa   Durante un almuerzo mi padre calcado de estampas del siglo dieciocho me prohibió flirtear con Selva según él mujer pluma indigna de la tribu Bajé la cabeza y seguí sus órdenes como sigo las de mi madre que antes de morir me hizo jurar soltería Al tiempo descubro mi padre durante años frecuentó a la madre de Selva de mi Selva alta y morena de andar soberbio la del rodete como una gran corona antigua diosa magnífica generosa con su cuerpo nada santulona mi hermana Selva   Después vino la soledad    el aislamiento Selva que paseaba en automóvil Selva casada con don nadie peronista Selva que moría de parto Selva carne corrompida Selva en la memoria Selva ampolla de morfina Selva de ajenjo y láudano Selva revólver de vello frío Selva despiadada negándome la muerte Selva de luz y agonía Selva color selva de ojos selva de pubis selva   Oigo su voz allá lejos Viene de un lugar incierto como de postal orinada por el tiempo Abre la puerta Está ahí todo lo suyo Muestra el baúl sin cerrojo lleno de palabras la mesa lista para recibir al comensal la cama en espera de la muerte y su suave desnudez                                   árida                                            opaca junto a un teléfono absoluto                                                         De: Resumen de espejos

19 de diciembre de 1971 - Roberto Fontanarrosa

“Sí yo sé que ahora hay quienes dicen que fuimos unos hijos de puta por lo que hicimos con el viejo Casale, yo sé. Nunca falta gente así. Pero ahora es fácil decirlo, ahora es fácil. Pero había que estar esos días en Rosario para entender el fato, mi viejo, que hablar al pedo ahora habla cualquiera. “Yo no sé si vos te acordás lo que era Rosario en esos días anteriores al partido. ¡Y qué te digo “esos días”! ¡Desde semanas antes ya se venía hablando, del partido y la ciudad era una caldera, porque eso era lo que era la ciudad! Claro, los que ahora hablan son esos turros que después vos los veías por la calle gritando y saltando como unos desgraciados, festejando en pedo a los gritos y después ahora te salen con que son… ¿qué son?… moralistas… ¿De qué se la tiran, hijos de mil putas? Ahora son todos piolas, es muy fácil hablar. Pero si vos vieras lo que era la ciudad en esos días, hermano, prendías un fósforo y volaba todo a la mierda. No se hablaba de otra cosa en los boliches, en la calle, en cualquier parte. Saltaban chispas, te aseguro. Y la cosa arrancó con el fato de las cábalas. O mejor dicho, de los maleficios. “Hay que entender que no era un partido cualquiera, hermano, era una final final. Porque si bien era una semifinal, el que ganaba después venía a jugar a Rosario y le rompía el culo a cualquiera. Fuera Central como Ñul, acá le hacía la fiesta a cualquiera. ¡Y cómo estaban los lepra! ¡Eso, eso tendrían que acordarse ahora los que hablan al reverendo pedo y nos vienen a romper las pelotas con el asunto del viejo Casale! ¿No se acuerdan esos turros cómo estaban los lepra? ¿No se acuerdan ahora, mi viejo? Había que aguantarlos porque se corrían una fija, pero una fija se corrían, hermano, que hasta creo que se pensaban que nos iban a llenar la canasta. No que sólo nos iban a hacer la colita sino que además nos iban a meter cinco, en el Monumental y para latelevisión. ¡Pero por qué no se van a la concha de su madre! ¡Qué mierda nos van a hacer cinco esos culosroto! ¡Así se la comieron doblada! ¡Qué pija que tienen desde ese día y no se la pueden sacar! Pero la verdad, la verdad, hermano, con una mano en el corazón, que tenían un equipazo, pero un equipazo, de padre y señor mío. “Hay que reconocerlo. Porque jugaban que daba gusto, el buen toque y te abrochaban bien abrochado. Estaba Zanabria, el Marito Zanabria; el Mono Obberti ¡Dios querido, el Mono Obberti, qué jugador! Silva el que era de Lanús, el albañil. ¡Montes! Montes de cinco; Santamaría el Cucurucho Santamaría, qué sé yo, era un equipazo, un equipazo hay que reconocer, y la lepra se corría una fija. ¿Sabés cuántos había en la ruta a Buenos Aires, el día del partido? Yo no sé, eran miles, millones, yo no sé de dónde habían salido tantos leprosos. Si son cuatro locos y de golpe, para ese partido, aparecieron como hormigas los desgraciados. Todos fueron. ¡Lo que era esa ruta, papito querido! Entonces, oíme, había que recurrir a cualquier cosa. Hay partidos que no podés perder, tenés que ganar o ganar. No hay tutía. Entonces si a mí me decían que tenía que matar a mi vieja, que había que hacer cagar al presidente Kennedy, me daba lo mismo, hermano. Hay partidos que no se pueden perder. ¿Y qué? ¿Te vas a dejar basurear por estos soretes para que te refrieguen después la bandera por la jeta toda la vida? No, mi viejo. Entonces, ahí hay que recurrir a cualquier cosa. Es como cuando tenés un pariente enfermo ¿viste? tu vieja, por ejemplo, que por ahí sos capaz hasta de ir a la iglesia ¿viste? Y te digo, yo esa vez no fui a la iglesia, no fui a la iglesia porque te juro que no se me ocurrió, mirá vos, que si no… te aseguro que me confesaba y todo si servía para algo. Pero con los muchachos enganchamos con la cuestión de las brujerías, de la ruda macho, de enterrar un sapo detrás del arco de Fenoy, de tirar sal en la puerta de los jugadores de Ñubel y de todas esas cosas que siempre se habla. Por supuesto que todas las brujas del barrio ya estaban laburando en la cosa y había muñecos con camiseta de Ñubel clavados con alfileres, maldiciones pedidas por teléfono y hasta mi vieja que no manya mucho del asunto tenía un pañuelo atado desde hacía como diez días, de ésos de “Pilato, Pilato, si no gana Central en River no te desato”. Después la vieja decía que habíamos ganado por ella, pobre vieja, si hubiera sabido lo del viejo Casale, pero yo le decía que sí para no desilusionarla a la vieja. “Pero todo el fato de la ruda macho y el sapo de atrás del arco eran, qué sé yo, cosas muy generales, ya había tipos que lo estaban haciendo y además, el partido era en el Monumental y no te vas a meter en la pista olímpica a enterrar un sapo porque vas en cana con treinta cadenas y no te saca ni Dios después, hermano. Entonces, me acuerdo que empezamos con la cosa de las cábalas personales. Porque me acuerdo que estábamos en el boliche de Pedro y veníamos hablando de eso. Entonces, por ejemplo, resolvimos que a Buenos Aires íbamos a ir en el auto del Dani porque era el auto con el que habíamos ido una vez a La Plata en un partido contra Estudiantes y que habíamos ganado dos a cero. Yo iba a llevar, por supuesto, el gorrito que venía llevando a la cancha todos los últimos partidos y no me había fallado nunca el gorrito. A ése lo iba a llevar, era un gorrito milagroso ése. El Coqui iba a ir con el reloj cambiando de lugar, o sea en la muñeca derecha y no en la izquierda, porque en un partido contra no sé quién se lo había cambiado en el medio tiempo porque íbamos perdiendo y con eso empatamos.o sea, todo el mundo repasó todas las cábalas posibles como para ir bien de bien y no dejar ningún detalle suelto. te digo más, estuvimos parados en la tribuna en el partido contra Atlanta para pararnos de la misma manera en el partido contra la lepra. El boludo de michi decía que él había estado detrás del Valija y el Miguelito porfiaba que el que había estado detrás del Valija era él. Mirá vos, hasta eso estudiamos antes del partido, para que veas cómo venía la mano en esos días. ¿Y sabés qué te lleva a eso, hermano, sabés qué te lleva a eso? El cagazo, hermano, el cagazo, el cagazo te lleva a hacer cualquier cosa, como lo que hicimos con el viejo Casale. “Porque si llegábamos a perder, mamita querida, nos teníamos que ir de la ciudad, mi viejo, nos teníamos que refugiar en el extranjero, te juro, no podíamos volver nunca más acá. Íbamos a perecer esos refugiados camboyanos que se tomaron el piro en una balsa. Te juro que si perdíamos nosotros agarrábamos el “Ciudad de Rosario” y por acá, por el Paraná, nos teníamos que ir todos, millones de canallas, no sé, a Diamante, a Perú, a Cuzco, a la concha de su madre, pero acá no se iba a poder vivir nunca más con la cargada de los leprosos putos, mí viejo. Ya el Miguelito había dicho bien claro que él se la daba, que si perdíamos agarraba un bufo y se volaba la sabiola y te digo que el Miguelito es capaz de eso y mucho más porque es loco el Miguelito, así que había que creerle. O hacerse puto, no sé quién había comentado la posibilidad de hacerse trolo y a otra cosa mariposa, darle a las plumas y salir vestido de loca por Pellegrini y no volver nunca más a la casa. Pero, te digo, nadie quería ni siquiera sentir hablar de esa Posibilidad. Ni se nombraba la palabra “derrota”. Era como cuando se habla del cáncer, hermano. Vos ves que por ahí te dicen “la papa”, o “tiene otra cosa”, “algo malo”, pero el cangrejo, mi viejo, no te lo nombra nadie. Y ahí fue cuando sale a relucir lo del viejo Casale. El viejo Casale era el viejo del Cabezón Casale, un pibe que siempre venía al boliche y que durante años vino a la cancha con nosotros pero que ya para ese entonces se había ido a vivir al norte, a Salta creo, lo vi hace poco por acá, que estaba de paso. Y ahí fue que nos acordamos de que un día, en la casa del Cabezón, el viejo había dicho que él nunca, pero nunca, lo había visto perder a Central contra Ñul. Me acuerdo que nos había impresionado porque ese tipo era un privilegiado del destino. Aunque al principio vos te preguntas, “¿Cómo carajo hizo este tipo pata no verlo perder nunca a Central contra Ñul? ¿Qué mierda hizo? Este coso no va nunca a la cancha”. Porque, oíme alguna vez lo tuviste que ver perder, a menos que no vayás a. los clásicos. Y ojo que yo conozco muchos así, que se borran bien borrados de los clásicos. O que van en Arroyito, pero que a la cancha del Parque no van en la puta vida. Y me acuerdo que le preguntarlos eso al viejo y el viejo nos dijo que no, y nos explicó. El iba siempre, un fana de Central que ni te cuento, pero se había dado, qué sé yo, una serie de casualidades que hicieron que en un montón de partidos con Ñul él no pudiera ir por un montón de causas que ni me acuerdo. Que estaba de viaje por Misiones —el viejo era comisionista—; que ese día se había torcido un tobillo y no podía caminar, que estaba engripado, que le dolía un huevo, qué sé yo, en fin, la verdad, hermano— que el viejo la posta posta era que nunca le había tocado ver un partido en que la lepra nos hubiera roto el orto. Era un privilegiado el viejo y además, un talismán, querido, porque así como hay tipos mufa que te hacen perder partidos adonde vayan, hay otros que si vos los llevás es número puesto que tu equipo gana. No es joda. Y el viejo Casale era uno de éstos, de los ojetudos. Entonces ahí nos dijimos “Este viejo tiene que estar en el Monumental contra Ñubel. No puede ser de otra forma. Tiene que estar”… Claro, dijimos, seguro que va a estar, si es fana de Central, canalla a muerte. Pero nos agarró como la duda viste? porque nosotros no era que lo veíamos todos los días al viejo, te digo más, desde que el Cabezón se había ido al norte a laburar, al viejo de él no lo habíamos vuelto a ver ni en la cancha, ni en la calle ni en ninguna parte. Además, el viejo ya estaba bastante veterano porque debía tener como ochenta pirulos por ese entonces. Bah, en realidad ochenta no, pero sus sesenta, sesenta y cinco años los tenía por debajo de las patas. Entonces, con el Valija, el Colorado y el Miguelito decimos “vamos a la casa del viejo a asegurarnos que va y si no va lo llevamos atado”. Porque también podía ser que el viejo no fuera porque no tuviera guita, qué sé yo. Nosotros ya habíamos pensado en hacer una rifa a beneficio, una kermesse, cualquier cosa. El viejo tenía que ir, era una bandera, un cheque al portador. La cuestión es que vamos a la casa y… ¿a qué no sabés con lo que nos sale el viejo? Que andaba mal del bobo y que el médico le había prohibido terminantemente ir a la cancha, mirá vos. Nos sale con eso. Que no. Que había tenido un infarto en no sé qué partido, en un partido de mierda después que una pelota pegó en un palo, que había estado muerto como media hora y lo habían salvado entre los indios con respiración artificial y masajes en el cuore, que no había clavado la guampa de puro pedo y que le había quedado tal cagazo que no había vuelto a ir a la cancha desde hacía ya, mirá lo que te digo, dos años. ¡Hacía dos años que no iba a la cancha el viejo ese! Y no era sólo que él no quería ir sino que el médico y, por supuesto, la familia, le tenían terminantemente prohibido ir, lógicamente. No sé si no le prohibían incluso escuchar los partidos por radio, no sé si no se lo prohibían, para que no le pateara el bobo, porque parece que el viejo escuchaba un pedo demasiado fuerte y se moría, tan jodido andaba. Vos le hacías ¡Uh! en la cara y el viejo partía. ¡Para qué! Te imaginás nosotros, la desesperación, porque eso era como un presagio, un anuncio del infierno, hermano, era un preanuncio de que nos iban a hacer cagar en Buenos Aires, mi viejo. Entonces empezamos a tratar de hacerle la croqueta al viejo, a convencerlo, a decirle “Pero mire, don Casale, usted tiene que estar, es una cita de honor. ¡Qué va a estar mal usted del cuore, si se lo ve cero kilómetro! Vamos, don Casale —me acuerdo que lo jodía Miguelito— ¿cuántos polvos se echa por día? usted está hecho un toro”. Pero el viejo, ni mierda, en la suya. Que no y que no. Le decíamos que el partido iba a ser una joda, que Ñubel tenía un equipo de mierda y que ya a los quince minutos íbamos a estar tres a cero arriba, que el partido era una mera formalidad, que el gobierno ya había decidido que tenía que ganar Central para hacer feliz a mayor cantidad de gente. No sé, no sé la cantidad de boludeces que le dijimos al viejo para convencerlo. Pero el viejo nada, una piedra el hijo de puta. Para colmo ya habían empezado a rondar la mujer del viejo, madre del Cabezón, y una hermana del Cabezón, que querían saber qué carajo queríamos decirle nosotros al vicio en esa reunión, porque medio que ya se sospechaban que nosotros no íbamos para nada bueno. En resumen que el viejo nos dijo que no, que ni loco, que ni siquiera sabía si iba a poder resistir la tensión de saber que se jugaba el partido, aun sin escucharlo. Porque el viejo los diarios los leía, tan boludo no era, y sabía cómo venía la mano, cómo era la cosa, cómo formaban los equipos, suplentes, historial, antecedentes, chaquetillas, color, todo. Nos dijo más. “Ese día —nos dijo— bien temprano, antes de que empiecen a pasar los camiones y los ómnibus con la gente yendo para Buenos Aires, yo me voy a la quinta de un hermano mío que vive en Villa Diego”. No quería escuchar ni los bocinazos el viejo. “Me voy tempranito a lo de mi hermano, que a mi hermano le importa un sorete el fútbol, y me paso el día ahí, sin escuchar radio ni nada”. Porque el viejo decía y tenla razón, que si se quedaba en la casa, por más que se encerrara en un ropero, algo iba a oír, algún grito, algún gol, alguna cosa iba a oír, pobre desgraciado, y se iba a quedar ahí mismo seco en el lugar. Así que se iba a ir a radicar en la quinta de ese hermano que tenía, para borrarse del asunto. “Muy bien, muy bien. Te digo que salimos de allí hechos bosta porque veíamos que la cosa venía muy mal. Casi era ya un dato seguro como para decir que éramos boleta. Para colmo, al Valija, el día anterior le había caído una tía del campo y él se acordaba que, en un partido que perdimos con San Lorenzo, esa misma tía le había venido el día antes. Era un presagio funesto el de la tía. Fue cuando decidimos lo del secuestro. Nos fuimos al boliche y esa noche lo charlamos muy seriamente. El Dani decía que no, que era una barbaridad, que el viejo se nos iba a morir en el viaje, o en la cancha, y después se iba a armar un quilombo que íbamos a terminar todos en cana y que, además, eso sería casi un asesinato. Pero al Dani mucha bola no le dimos porque ha sido siempre un exagerado y más que un exagerado, medio cagón el Dani. Pero nosotros estábamos bien decididos y más que nada por una cosa que dijo el Valija: el viejo estaba diez puntos. Había tenido un infarto, es cierto. Pero hay miles de tipos que han tenido un infarto y vos los ves caminando tranquilamente por la yeca y sin hacer tanto quilombo como este viejo pelotudo, con eso de meterse adentro de un ropero, o no ir a la cancha, o dejar que te rigoree la familia como la esposa y la otra, la hermana del Cabezón. Por otra parte, y vos lo sabés, los médicos son unos turros pero unos turros que se ve que lo querían hacer durar al viejo mil años para sacarle guita, hacerle experimentos y chuparle la sangre. Y además, como decía el Miguelito y eso era cierto, vos lo veías al viejo y estaba fenómeno. Con casi sesenta afios no te digo que parecía un pendejo pero andaba lo más bien. Caminaba, hablaba, se sentaba, qué sé yo, se movía. ¡Chupaba! Porque a nosotros nos convidó con Cinzano y el viejo se mandó su medidita, no te digo un vasazo pero su medidita se mandó. La cosa es que el Miguelito elaboró una teoría que te digo, aún hoy, no me parece descabellada. ¡El viejo era un curro, hermano! Un turrazo que especulaba con el fato del bobo para pasarla bien y no laburarla nunca más en la vida de Dios. Con el sover del bobo no ponía el lomo, lo atendían a cuerpo de rey y —la tenía a la vieja y a la hermana del Cabezón pendientes de él —viviendo como un bacan, el viejo. Y… ¿de qué se privaba? De algún faso; que no sé si no fasearía escondido; y de no ir a—la cancha. Fijate vos, eso era todo. Y vivía como Carolina de Mónaco el otario. Bueno, con ese argumento y lo que dijo el Colorado se resolvió todo. “El Colorado nos habló de los grandes ideales, de nuestra misión frente a la sociedad, de nuestro deber frente a las generaciones posteriores, los pendejos. Nos dijo que si ese partido se perdía, miles y miles de pendejos iban a sufrir las consecuencias. Que, para nosotros y eso era verdad, iba a ser muy duro, pero que nosotros ya estábamos jugados, que habíamos tenido lo nuestro y que, de últimas, teníamos experiencias en malos ratos y fulerías. Pero los pibes, los pendejitos de Central, ésos, iban a tener de por vida una marca en sus vidas que los iba a marcar para siempre, como un fierro caliente. Que las cargadas que iban a recibir esos pibes, esas criaturas, en la escuela, los iban a destrozar, les iban a pudrir el bocho para siempre, iban a ser una o dos generaciones de tipos hechos bolsa, disminuidos ante los leprosos, temerosos de salir a la calle o mostrarse en público. Y eso es verdad, hermano, porque yo me acuerdo lo que eran las cargadas en la escuela primaria, sobre todo. “Yo me acuerdo cuándo perdimos cinco a tres con la lepra en el Parque después de ir ganando dos a cero, cuando se vendió el Colorado Bertoldi, que todavía se estará gastando la guita, y te juro que yo por una semana no me pude levantar de la cama porque no me atrevía a ir a la escuela para no bancarme la cargada de los lepra. Los pibes son muy hijos de puta para la cargada, son muy crueles. ¿No viste cómo descuartizan bichos, que agarran una langosta y le sacan todas las patas? Son unos hijos de puta los pibes en ese sentido. Y lo que decía el Colorado era verdad. Ahora todo el mundo habla de la deuda externa, y bueno, hermano, eso era algo así como lo de la deuda externa, que por la cagada de cuatro reverendos hijos de puta que empeñaron el país, la tenemos que pagar todos y los hijos y los hijos de nuestros hijos. Y si estaba en nosotros hacer algo para que eso no pasara, había que hacerlo, mi querido. Además, como decía el Colorado, ya no era el problema de la cargada de los pendejos futbolistas, está también el fato del exitismo. Los pibes ven que gana un equipo y se hacen hinchas de ese equipo, son así, casquivanos. Son hinchas del campeón. Entonces, ponele que hubiese ganado Ñubel y… ¡a la mierda! … de ahí en más todos los pibes se hacían de Ñubel, ponele la firma. Y no te vale de nada llevarlos a la cancha, conversarlos, hablarles del Gitano Juárez o el Flaco Menotti, ni comprarles la camiseta de Central apenas nacen. No te vale de nada. Los pendejos ven que sale River campeón y son de River. Son así. Y en ese momento no era como ahora que, mal que mal, vos los llevás al Gigante y los pibes se caen de culo. Entonces, cuando van al chiquero del Parque, por mejor equipo que pueda tener Ñul, los pibes piensan “Yo no puedo ser hincha de esta villa miseria” y se hacen de Central. Porque todo entra por los ojos y vos ves que ahora los pibes por ahí ni siquiera han visto jugar a Central o a Ñul y ya se hacen hinchas de Central por el estadio. Es otra época, los pendejos son más materialistas, yo no sé si es la televisión o qué, pero la cosa es que se van de boca con los edificios. “Entonces la cosa estaba clara, había que secuestrar al viejo Casale, o sino aguantarse que quince, veinte años depués, hoy por ejemplo, la ciudad estuviese llena de lepra sos nacidos después de ese partido, y esto hoy ¿sabés lo que sería? Beirut sería un poroto al lado de esto, hermano te juro. “El que organizó la “Operación Eichmann”, como lo llamamos, fue el Colorado. La llamamos así por ese general aleman, el torturador, que se chorearon de acá una vez los judíos ¿viste? y lo nuestro era más o menos lo mismo. El Colorado es un tipo muy cerebral, que le carbura muy bien el bocho y él organizó todo. El Colorado ya no estaba par ese entonces en la O.C.A.L.. La O.C.A.L., no sé si sabés es una organización de acá, de Rosario, que se llama así porque son iniciales, O.C.A.L “Organización Canalla Anti Lepra”. Son un grupo de ñatos como el Ku-Klux-Klan, más o menos, que se reúnen en reuniones secretas y no sé si no van con capucha y todo a las reuniones, o si queman algún leproso vivo en cada reunión. Mirá yo no sé si es requisito indispensable ser hincha de Central, pero seguro seguro, lo que tenés que hacer es odiar a los lepra. Tenés que odiar más a los lepra que lo que querés a Central. Hacen reuniones, escriben el libro de actas, piensar maldades contra los lepra, festejan fechas patrias de partidos que les hemos ganado, tienen himnos, son como esos tipos los masones esos, que nadie sabe quiénes son. Andan con antorchas. Bueno, de la O.C.A.L., de la O.C.A.L. al Colorado lo echaron por fanático, con eso te digo todo pero es un bocho el Colorado y él fue el que organizó todo el operativo. “Y te la cuento porque es linda, te la cuento porque es linda, no sé si un día de estos no aparece en el “Selecciones” y todo. Averiguamos qué ómnibus iba para Villa Diego, adonde tenía la quinta el hermano del viejo Casale. Desde donde vivía el viejo, ahí por San Juan al mil cuatro cientos, lo único que lo dejaba en ese entonces, si mal no recuerdo, era el 305 que pasaba por la calle San Luis. O sea que el viejo tenía que tomarlo en San Luis-Paraguay o San Luis-Corrientes, no más allá de eso a menos que fuera muy pelotudo y lo fuera a tomar a Bulevar Oroño que no sé para qué mierda iba a hacer eso. Ahora, la duda era si el viejo se iba a ir en ómnibus o en auto, porque si se iba en auto nos recagaba, pero nos jugábamos a que se iba a ir en ómnibus porque auto no tenía y seguro que el hermano tampoco tenía porque debía ser un muerto de hambre como él, seguramente. Y te digo que la cosa venía perfecta, porque el viejo nos había dicho que iba a salir bien temprano para no infartarse con las bocinas o sea que nosotros podíamos combinarlo con el horario de salida nuestra para el partido. Porque también nos cagaba si salía a la una de la tarde para Villa Diego porque después ¿cómo llegábamos nosotros a Buenos Aires para la hora del partido con el quilombo que era la ruta y en un ómnibus de línea? Lo más probable es que nos hiciéramos pelota en el camino por ir a los pedos. Y por otra parte, hermano, Villa Diego queda saliendo para Buenos Aires o sea que la cosa estaba clavada, era posta posta. “Después hubo que hablar con los otros muchachos, porque convencer al Rulo no nos costó nada, a él le daba lo mismo y, además, le contamos los entretelones del asunto. Te digo que el Colora manejó la cosa como un capo, un maestro. El asunto era así, el Rulo es un fana amigo de Central que tiene un par de ómnibus, está muy bien el Rulo. Y en esa época tenía un par de coches en la línea 305. Fue un ojete así de grande, porque si no teníamos que conseguir otro coche, cambiarle el color, pintarlo, qué sé yo, ponerle el número, un laburo bárbaro. Pero el Rulo tenía dos 305 y con uno de ésos ya tenía pensado pirarse para el Monumental el día del partido y más bien que se llevaba como mil monos que también iban para allá. Lo sacaba de servicio y que se fueran todos a la reputísima madre que los parió, no iba a perderse el partido ese. “Entonces, el Rulo, con los monos arriba Y nosotros, tenía que estar con el ómnibus preparado, el motor en marcha, por España, estacionado. Y el Miguelito se ponía de guardia, tomando un café, justo en un boliche de ahí cerca desde donde veían la puerta de la casa del viejo Casale. Creo que a las cinco, nomás, de la matina, ya estaba el Miguelito apostado en el boliche haciéndose el boludo y junando para la casa del viejo. Te juro que ni los tupamaros hubieran hecho un operativo como ése, hermano. Fue una maravilla. “Apenas vio que salía el viejo con una canastita donde seguro se llevaba algún matambre casero, algo de eso, el pobre viejo, el Miguelito cazó una Vespa que tenía en ese entonces, dio la vuelta a la manzana y nos avisó. Cargó la moto en el ómnibus, en la parte de atrás, detrás de los últimos asientos y nos pusimos en marcha. Ya les habíamos dicho a tres o cuatro pendejos, de esos quilomberos de la barra, que se hicieran bien los sotas, que no dijeran ni media palabra y se hicieran los que apoliyaban. Nosotros también, para que no nos reconociera el viejo, estábamos en los asientos traseros, haciéndonos los dormido, incluso con la cara tapada con algún pulover, como si nos jodiera la luz, o con algún piloto. Te digo que el día había amanecido frío y lluvioso, como la otra fecha patria, el 25 de Mayo. Además, el quilombo había sido guardar y esconder todas las banderas, las cornetas, las bolsas con papelitos, los termos, todo eso. Uno de los muchachos llevaba una bandera de la gran puta que medía 52 metros ¡52 metros, loco! Media cuadra de bandera que decía “Empalme Graneros presente” y tuvimos que meterla debajo de un asiento para que el. viejardo no la vichara. La cosa es que el viejo subió medio dormido y se sentó en uno de los asientos de adelante que ya habíamos dejado libre a propósito para que no viera mucho del ómnibus. Rulo le cobró boleto y todo. Y nadie se hablaba como si no nos conociéramos. Y como el ómnibus iba haciendo el recorrido normal, el viejo iba lo más piola, mirando por la ventanilla. La cuestión es que llegamos a Villa Diego y el viejo tranquilo. Cada tanto, cuando nos pasaba algún auto con banderas en el techo, tocando bocina, el viejo miraba a los que tenía cerca y movía la cabeza como diciendo “¡Mirá vos!”. “Se ve que tenía unas ganas de hablar pero nadie quería darle mucha bola para no pisarse en una de ésas. Así que nos hacíamos todos los dormidos. Parecía que habían tirado un gas adentro de ese ómnibus hermano. Como cuando se muere algún ñato ¿viste? que se queda a apoliyar en el auto con el motor prendido y lo hace cagar el monóxido de carbono, creo. Bueno, así parecía que a nosotros nos había agarrado el monóxido de carbono. Pero, cuando llegamos a Villa Diego, por ahí el viejo se levanta y le dice al Rulo “En la esquina, jefe.”. Y yo no sé qué le dijo el Rulo, algo de que ahí no se podía parar, que estaba cerrado el tráfico, que había que seguir un poco más adelante y el viejo se la comió, pero se quedó paradito al lado de la puerta. Al rato, por supuesto, de nuevo el viejo, “En la esquina”. Ahí ya el Rulo nos miró, porque se le habían acabado los versos. Y ahí, hermano… ¡vos no sabés lo que fue eso! Fue como si nos hubiésemos puesto todos de acuerdo y te juro que ni siquiera lo habíamos hablado. Empezaron los muchachos a desplegar las banderas, a sacar las cornetas y las banderas por la ventana, y a los gritos, hermano, “¡Soy canalla, soy canalla!” por las ventanas. “Pero no para el lado del viejo, el pobre viejo, que la cara que puso no te la puedo describir con palabras, sino para afuera, porque los grones, con lo quilomberos que son, se habían ido aguantando hasta ahí sin gritar ni armar quilombo para no deschavarse con el viejo, pero cuando llegó el momento agarraron las banderas, empezaron a sacar los brazos y golpear las chapas del costado del ómnibus y también el Rulo empezó a seguir el ritmo con la bocina. “¿Viste esas películas de cowboy, cuando los choros van a asaltar una carreta donde parece que no hay nadie, o que la maneja nada más que un par de jovatos y de golpe se abren los costados y aparecen 17.000 soldados que los cagan a tiros? ¿Que levantan la lona y estaban todos adentro haciéndose los sotas? Bueno, ese ómnibus debió ser algo así. De golpe se transfonnó en un quilombo, un escándalo, una de gritos, de bocinazos, cornetas, una joda. ¡Y la gente al lado de la ruta! Porque desde la madrugada ya había gente a los costados de la ruta esperando que pasaran las caravanas de hinchas. Era para llorar, eso, conmovedor, te saludaban, gritaban, levantaban los puños, por ahí algún lepra, a las perdidas, te tiraba un cascotazo… Pero vuelvo al viejo, el viejo, no sabés la caripela que puso. Porque nosotros lo estábamos mirando porque decíamos: éste es el momento crucial. Ahí el viejo o cagaba la fruta, el corazón se le hacía bosta, o salía adelante. El viejo miraba para atrás, a todos los monos que saltaban y cantaban y no lo podía creer. Se volvió a sentar y creo que hasta San Nicolás no volvió a articular palabra. Te digo que el Rábano, el hijo de la Nancy ya se había ofrecido a hacerle respiración boca a boca llegado el caso, que era algo a lo que todos, mal que mal, le habíamos esquivado el bulto porque, qué sé yo, te da un poco de asco, además con un viejo. Pero mirá, te la hago corta. Mirá, cuando el viejo ya vio que no había arreglo, que no había posibilidad de que lo dejáramos bajar del ómnibus, se entregó, pero se entregó entregó. Porque, al principio, nosotros nos acercamos y nos reputeó, nos dijo que éramos unos irresponsables, unos asesinos, que no teníamos conciencia, que era una,verguenza, qué sé yo todo lo que nos dijo. Pero después, cuando nosotros le dijimos que él estaba perfecto, que estaba hecho un toro, que si se había bancado la sorpresa del ómnibus quería decir que ese cuore se podía bancar cualquier cosa, empezó a tranquilizarse. El Colorado llegó a decirle que todo era una maniobra nuestra para demostrarle que él estaba perfectamente sano y que incluso el médico estaba implicado en la cosa. “Mirá hermano, y creéme porque es la pura verdad ¿qué intención puedo tener en mentirte, hoy por hoy? mucho antes ya de entrar en Buenos Aires ese viejo era el más feliz de los mortales, te lo digo yo y te lo juro por la salud de mis lujos. El viejo cantaba, puteaba, chupaba mate, comía facturas, gritaba por la ventana y a la cancha se bajó envuelto en una bandera. No había, en la hinchada, un tipo más feliz que él. Vino con nosotros a la popu y se bancó toda la espera del partido, que fue más larga que la puta que lo parió y después se bancó el partido. Estaba verde, eso si, y había momentos en que parecía que vos lo pinchabas con un alfiler y reventaba como un sapo, porque yo lo relojeaba a cada momento. Y después del gol del Aldo, yo lo busqué, lo busqué porque fue tal el quilombo y el desparramo cuando el Aldo la mandó adentro que yo ni sé por dónde fuimos a caer entre las avalanchas y los abrazos y los desmayos y esas cosas. Pero después miré para el lado del viejo y lo vi abrazado a un grandote en musculoso casi trepado arriba del grandote, llorando. Y ahí me dije: si éste no se murió aquí, no se muere más. Es inmortal. Y después ni me acordé más del viejo, que lo que alambramos, lo que cortamos clavos, los fierros que cortamos con el upite, hermano, ni te la cuento. Eso no se puede relatar, hermano, porque rezábamos, nos dábamos vueltas, había gente que se sentaba entre todo ese quilombo porque no quería ni mirar. Porque nos cagaron a pelotazos, ya el segundo tiempo era una cosa que la tenían siempre ellos y ¿sabés qué era lo fulero, lo terrible? ¡Qué si nos empataban nos ganaban, hermano, porque ésa es la justa! ¡Nos ganaban esos hijos de puta! ¡Nos empataban, íbamos a un suplementario y ahí nos iban a hacer refocilar el orto porque estaban más enteros y se venían como un malón los guachos! ¡Qué manera de alambrar! Decí que ese día, Dios querido, yo no sé que tenía el flaco Menuttl que sacó cualquier cosa, sacó todo, vos no quieras creer lo que sacó ese día ese flaco enclenque que parecía que se rompía a pedazos en cada centro. Le sacó un cabezazo de pique al suelo a Silva que lo vimos todos adentro, hermano, que era para ir todos en procesión y besarle el culo al flaco ése ¡qué pelota le sacó a Silva! Ahí nos infartamos todos, faltaban cinco minutos y si nos empataban, te repito, éramos boleta en el suplementario. Me acuerdo que miro para atrás y lo veo al viejo, blanco, pálido, con los ojos desencajados, pobrecito, pero vivo. Y ahora yo te digo, te digo y me gustaría que me contesten todos esos que ahora dicen que fue una hijaputez lo que hicimos con el viejo Casale ese día. Me gustaría que alguno de esos turritos me contestara si alguno de ellos lo vio como lo vi yo al viejo Casale cuando el referí dio por terminado el partido, hermano. Que alguno me diga si, de puta casualidad, lo vio al viejo Casale como lo vi yo cuando el referí dio por terminado el partido y la cancha era un infierno que no se puede describir en palabras. Te digo que me, gustaría que alguien me diga si alguien lo vio como lo vi yo. ¡La cara de felicidad de ese viejo, hermano, la locura de alegría en la cara de ese viejo! ¡Que alguien me diga si lo vio llorar abrazado a todos como lo vi llorar yo a ese viejo, que te puedo asegurar que ese día fue para ese viejo el día más feliz de su vida, pero lejos lejos el día más feliz de su vida, porque te juro que la alegría que tenía ese viejo era algo impresionante! Y cuando lo vi caerse al suelo como fulminado por un rayo, porque quedó seco el pobre viejo, un poco que todos pensamos; “¡qué importa!” ¡Qué más quería que morir así ese hombre! ¡Esa es la manera de morir para un canalla! ¿Iba a seguir viviendo? ¿Para qué? ¿Para vivir dos o tres años rasposos más, así como estaba viviendo, adentro de un ropero, basureado por la esposa y toda la familia? ¡Más vale morirse así, hermano! Se murió saltando, feliz, abrazado a los muchachos, al aire libre, con la alegría de haberle roto el orto a la lepra por el resto de los siglos! ¡Así se tenía que morir, que hasta lo envidio, hermano, te juro, lo envidio! ¡Porque si uno pudiera elegir la manera de morir, yo elijo ésa, hermano! Yo elijo ésa.

Consejos sobre el arte de escribir cuentos - Roberto Bolaños

Como ya tengo 44 años, voy a dar algunos consejos sobre el arte de escribir cuentos. 1) Nunca abordes los cuentos de uno en uno, honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el día de su muerte. 2) Lo mejor es escribir los cuentos de tres en tres, o de cinco en cinco. Si te ves con energía suficiente, escríbelos de nueve en nueve o de quince en quince. 3) Cuidado: la tentación de escribirlos de dos en dos es tan peligrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, pero lleva en su interior el mismo juego sucio y pegajoso de los espejos amantes. 4) Hay que leer a Quiroga, hay que leer a Felisberto Hernández y hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral. 5) Lo repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura. 6) Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es así. 7) Los cuentistas suelen jactarse de haber leído a Petrus Borel. De hecho, es notorio que muchos cuentistas intentan imitar a Petrus Borel. Gran error: ¡Deberían imitar a Petrus Borel en el vestir! ¡Pero la verdad es que de Petrus Borel apenas saben nada! ¡Ni de Gautier, ni de Nerval! Bueno: lleguemos a un acuerdo. Lean a Petrus Borel, vístanse como Petrus Borel, pero lean también a Jules Renard y a Marcel Schwob, sobre todo lean a Marcel Schwob y de éste pasen a Alfonso Reyes y de ahí a Borges. 9) La verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra. 10) Piensen en el punto número nueve. Uno debe pensar en el nueve. De ser posible: de rodillas. 11) Libros y autores altamente recomendables: De lo sublime, del Seudo Longino; los sonetos del desdichado y valiente Philip Sidney, cuya biografía escribió Lord Brooke; La antología de Spoon River, de Edgar Lee Masters; Suicidios ejemplares, de Enrique Vila-Matas. 12) Lean estos libros y lean también a Chéjov y a Raymond Carver, uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo.

Vicente Muleiro: Listas negras y escritores desaparecidos

Tras el golpe de estado del 24 de marzo de 1976, la literatura cargó con sus muertos: Walsh, Paco Urondo, Conti. Otros escritores daban cursos escondidos. Hubo pequeñas heroicidades, pero el miedo dejó su marca. La gestualidad esperpéntica del videlismo no debe llamar a confusión. Si aquel gobierno dictatorial, por medio de un pelotón del Ejército, irrumpía en la Feria del Libro para secuestrar el manual para estudiantes de ingeniería Cuba electrolítica no sólo es cuestión de arrojar hoy otra tardía carcajada. Los censores —orgánicos, minuciosos— sabían muy bien aquello que debían combatir:  la cultura tal como se había manifestado desde la segunda postguerra hasta los primeros 70, la creatividad ligada a la ambición de religar ética y estética, el sueño de que una subjetividad podría conmoverse ante un proyecto participativo, el afán de poner a danzar las bodas entre sentimiento e intelecto. El golpe tuvo tan claro aquello que debía aniquilar que ahí nomás hizo sus indiscriminadas listas negras donde anotó a Atahualpa Yupanqui, a Litto Nebbia y a Luis Alberto Spinetta. Tuvo tan claro aquello que debía combatir que ahí nomás persiguió y remató a un escritor y periodista, Rodolfo Walsh, que en el primer aniversario del golpe, el 24 de marzo de 1977, con la moral invencible de los datos duros, escribió su insoslayable Carta a la Junta. Es imposible, entonces, hablar de una actitud unívoca. El almuerzo que Videla mantuvo el 19 de mayo de 1976 con los escritores Ernesto Sabato, Jorge Luis Borges, Horacio Ratti y el padre Leonardo Castellani, donde sólo los dos últimos preguntaron por colegas desaparecidos, no representó a un campo intelectual sembrado de muertos y heridos. Otra Walsh, María Elena, el 16 de agosto de 1979, tanteaba la neblina al quejarse amargamente del aislamiento y el paternalismo cerril del videlismo, pero para decir aquello tuvo que conceder: “Que las autoridades hayan librado una dura guerra contra la subversión y procuren mantener la paz social son hechos unánimemente reconocidos”, escribió. La cultura que supervivía en el país guardaba, después del golpe, como condición de existencia, su invisibilidad, con cursos, talleres que daban, entre otros, Juan José Sebreli, Juan Carlos Martini Real, Ricardo Piglia, Beatriz Sarlo, quienes espiaban por las rendijas de sus departamentos, para comprobar, antes de que llegaran los alumnos, que no hubiera algún fisgón apuntando desde la vereda. La cultura, en los primeros años de dictadura, estuvo amordazada para interceder en la vida nacional y, como contrapartida, construyó espacios “micro”. Tras el golpe la literatura cargó con sus muertos (Walsh, Francisco Urondo, Haroldo Conti, Roberto Santoro, entre otros 83) y emprendió su trayectoria susurrada: nacieron las revista Punto de Vista y El Ornitorrinco. El quehacer sobrevivió en los sótanos, con una fuerza suficiente como para invalidar las discusiones en torno de la cultura del exilio y la que se podía hacer aquí. En un ámbito underground la poesía armó su espacio con las revistas Xul, Ultimo Reino, La Danza del ratón, el grupo El Ladrillo, y el bar La Peluquería de San Telmo. Más presencia, como consecuencia de la propia brutalidad dictatorial, consiguió, en 1981, el ciclo Teatro Abierto. Una bomba incendiaria en su sede el Teatro de El Picadero, le entregó una publicidad inusitada y un éxito completo en el teatro Tabarís. Para entonces ya había lectores que buscaban en las elipsis de la novela Respiración artificial de Ricardo Piglia una lectura sobre el poder estatal-policial. Los mensajes sonaron más explícitos en el estreno de la obra La malasangre de Griselda Gambaro, en 1982, que suscitó la reacción de grupos de derecha. En la Argentina de la dictadura la cultura no fue un puntal de la resistencia. Visto desde este presente más bien parece un espejo de las derrotas, contradicciones, renuncias y pequeñas heroicidades que generó la aplanadora militar. Pero ese silencio mortuorio y plano, derramado desde el poder, no tuvo tampoco en la cultura el exacto reflejo buscado.

Honduras: Juan Ramón Molina en el I Centenario su muerte

Paíspoesible i n v i t a Presentación de la edición popular de Molinacien, selección de poemas y prosa del poeta Juan Ramón Molina en el I Centenario su muerte    Lectura de poesía, danza y concierto de Café Guancasco   Lugar: Museo del Hombre Hondureño - 7:30 de la noche -Sábado 1 de noviembre   5,000 libros y 2,000 posters conmemorativos para todos, gratís! Programación de Paíspoesible, con el Patrocinio de la Secretaría de Cultura, Artes y Deportes de Honduras y La Fundación para el Museo del Hombre Hondureño en la conmemoración de I Centenario de Juan Ramón Molina  VIERNES 31 DE OCTUBRE Libro de mochila Poesía y libros de Juan Ramón Molina en veinte colegios de educación media y cinco escuelas de educación primaria. LibroUrbano Libros en semáforos, puntos de taxis, autobuses, plazas y centros comerciales. SÁBADO 1 DE NOVIEMBRE Libros en el acto solemne del I Centenario de Juan Ramón Molina Parque La Libertad de Comayagüela Molinacien Presentación de la edición popular de una selección de poemas y prosa de Juan Ramón Molina, póster conmemorativo Lectura de poesía, danza y concierto de Café Guancasco Museo del Hombre Hondureño 7: 30 PM LUNES 3 DE NOVIEMBRE Libro de mochila Poesía y libros de Juan Ramón Molina en diez colegios de educación media de Tegucigalpa Campus Molina Libros, poesía de Juan Ramón Molina y en tres universidades de Tegucigalpa. Universidad Nacional Autónoma de Honduras Plaza entre el edificio 4ª y el 4B 10: 00 AM Universidad Pedagógica Nacional Francisco Morazán Plaza Neruda 3:00 PM Universidad Tecnológica de Honduras -Plaza Central 5:00 PM MARTES 4 DE NOVIEMBRE Molina para conversar Lectura y conversatorio sobre obra y vida de Juan Ramón Molina Concierto de La Iguana -Café Paradiso 7:30 PM SÁBADO 8 DE NOVIEMBRE Poesía de Juan Ramón Molina, libros y concierto en el Portal de los encuentros Casa de la Cultura de Comayagua 7: 00 PM

Foro de Intelectuales de El Salvador

El Periódico Nuevo Enfoque organiza Foro de Intelectuales de El Salvador  Objetivo General -Crear un espacio para que diferentes escritores, analistas e intelectuales puedan tener un debate sobre tópicos culturales: * Identidad nacional.  * La Educación salvadoreña y la identidad nacional.  * Las y los creadores salvadoreños y la difusión de sus obras.  * La intelectualidad salvadoreña y la formación de valores culturales ante la globalización.  * La situación de las instituciones artístico-culturales salvadoreñas.  * La influencia de la emigración en la cultura nacional. Objetivos Específicos - * Presentación de ponencias sobre estos ejes a discutirse.  * Promover la discusión, el intercambio académico y la cooperación entre los mismos investigadores y entre los participantes al Foro.  * Establecer vínculos para lograr la integración y colaboración entre agentes involucrados en el quehacer cultural, tanto a nivel institucional, público como privado.  * Hacer conciencia a las instituciones públicas y privadas la importancia del debate sobre Cultura Nacional para el desarrollo del país y motivarlas a que apoyen económicamente proyectos asociados.  * Promover la creación de una red de colaboración entre instituciones académicas, que permita la ejecución de actividades y proyectos culturales en áreas vitales para el desarrollo del país. Justificación -En El Salvador, son reducidos los espacios que permitan conocer la situación actual de la identidad nacional. Ante las presiones de la globalización, apoyados por los medios de comunicación y una agenda nacional enfocada al tema económico se descuida inculcar valores culturales a la población. El propósito de El Periódico Nuevo Enfoque es dar a conocer la problemática y partir de ahí para instalar mesas de debate en las que se hagan nuevas propuestas para políticas culturales. El Foro de Intelectuales Salvadoreños es una oportunidad valiosa para el intercambio de conocimientos y experiencias sobre iniciativas y proyectos culturales los cuales repercuten en la visión de país. ¿A quienes está dirigido? -Comunidad académica e intelectual, estudiantes universitarios, profesionales, empresarios y público en general interesado en el tema. Sobre las ponencias y metodología - Se presentarán ponencias sobre los temas antes mencionados. La dinámica será el panel forum con diferentes personalidades en las diferentes ramas involucradas: educación, migración, pintura, escultura, teatro, música, poesía, literatura, etc. Otras actividades - El Foro de Intelectuales de El Salvador comprende varias actividades: ponencias, panel forum, feria de libros. Fecha y duración de la actividad :  El Foro se desarrollará el 15 de noviembre de 2008 Publicidad -El evento será publicitado a través de varios medios: afiches, radio, periódicos, cartas-invitación, revistas universitarias, etc. Página Web -Estará disponible próximamente en Internet una página del Primer Foro de la Intelectualidad Salvadoreña, donde se podrá consultar la programación de actividades, entrevistas a los ponentes, hoja de vida, archivo de artículos relevantes relacionados al tema. Para mayor Información:  Apartado Ptal. 01-197. San Salvador, El Salvador E-Mail: intelectuales.salvadorenos@gmail.com   -  Tel:   (503) 2218 – 4323

cristina villanueva, argentina

ANGELES Y NIÑOS* "Madre no me enseñaste nunca que había que pagar un precio por haber nacido mujer y marinera"                                                           -Paulina Vinderman- Ángeles y niños que no son su raíz sino su fuente hacen fluir la vida. Ariadna dona el hilo sin el que Teseo no sería héroe y ella es dejada sola en su isla-laberinto, a la deriva   Medusa asoma a la ventana del mar su inabarcable cabellera se cruza en el cuerpo de Poseidón como en un baile de algas y ella es dejada sola a la deriva de un infortunio de serpientes y miradas. Antígona busca la ley antigua de la tierra sobre el cuerpo de su hermano siempre un Creonte siempre! Y ella es dejada sola a la deriva de lo que no puede ser sepultado. Desde ese borde habla. Sostiene la palabra. Ángeles y niños que no son su raíz sino su fuente hacen fluir la vida.

1er Encuentro de jóvenes escritores del ALBA

Para quienes piden que todo sea justificado: Un encuentro de jóvenes escritores de América Latina no es un capricho, obedece a la necesidad de responder generacionalmente al sistema mercantil que ha reducido la capacidad política de la juventud al nihilismo de una subcultura de consumo caracterizada por su desvinculación con las identidades y singularidades nacionales. "El fascimos sin complejos" que hoy tristemente renace en Europa con eco en las derechas del sur luce hoy la máscara de la juventud para legitimarse en las corrientes sociales. La ultraderecha italiana, española y francesa han llenado sus filas con jóvenes desempleados conocidos como "Cabeza Rapadas" para profundizar el terror en las comunidades emigrantes. En Bolivia el odio étnico organiza su violencia racial en la llamada Juventud Cruceñista y en Venezuela sin ir más lejos el producto de la hegemonía desestabilizadora se disfraza con la máscara de "Movimiento Estudiantil" cuyos cuadros formados en las universidades privadas más reaccionarias del continente inoculan el más peligroso discurso, el de las miltinacionales. Mediatizados estos movimientos se postulan como la razón universal de la juventud. Quienes tildaron de boba a esta generación son los mismos que hoy la postulan como paradigma del deber ser. Por ello resulta imperiosa la necesidad de organizarnos, como ya lo ha hecho la juventud socialista del PSUV, en otras manifestaciones humanas como la estética y el arte. Responder a esa maquinaria política-mediática trasnacional, que encuentra en nosotros la carne de cañón para sus filas de choque; a ella y su monocultura que nos niega como sujetos históricos y sociales invisibilizando la ancestralidad que nos asiste y el porvenir que merecemos. Y es preciso decir que nuestra noción de juventud no tiene que ver en absoluto con la concepción occidental que devalúa la vida longeva del hombre y la mujer. Consideramos la vida como el valor supremo y la antigüedad como el valor agregado a ella. Pero es necesario rescatar esta palabra que hoy parece ser el último eslogan de la internacional burguesa. Creemos con el Ché, simplemente que, ser joven y no ser revolucionario es una gran contradicción. Es un deber nuestro participar activamente contra el sistema que nos ha convertido la edad en mercancía, en objeto y caricatura de los enemigos del mundo. 1 La construcción de una cultura revolucionaria de paz, paz digna, paz justa. Paz basada en la democracia desde un diálogo pluricultural, ha de tener su manifestación ética y estética en la palabra actual de los creadores y pensadores orgánicos, leales a su historia y su porvenir como pueblo. Nuevas maneras de relacionarnos, de conocernos y de reinventarnos salidas a las actuales crisis sociales de escala planetaria. Crisis que se manifiesta en el alma de los países diezmados económicamente, sometidos políticamente, y saqueados patrimonialmente. Crisis de las patrias oprimidas por el capital internacional. Consideramos que en un mundo mal gobernado por el peor de los autoritarismos: el mercado, orden inhumano donde la cultura, el arte lo mismo que el trabajo, la salud y las más elementales necesidades humanas, han sido reducidos al triste valor de mercancía, al rigor utilitario; se hace inminente repensar ciertas realidades. Repensar desde la acción transformadora, desde la valoración positiva de nuestras comunidades, desde esas prácticas que invisibilizadas hacen temblar al estatus quo del capitalismo moderno. 2 Por la urgente necesidad de replantearnos la voz de sur, el rostro del sur, desde la literatura; última trinchera del hombre libre, nace el Encuentro de Jóvenes Escritores del Alba, trazando como objetivo fundamental la articulación de los nuevos creadores de Latinoamérica, cuyo impulso trasciende el oficio de escribir y van al encuentro con los otros. Jóvenes escritores cuyo compromiso se concreta en la activación de espacios de resistencia cultural (revistas, planes de lectura, editoriales alternativas, talleres comunitarios) y su militancia en lo social los perfila como defensores del patrimonio cultural de nuestra América. Este encuentro nos reunirá en torno a la reflexión de temas inminentes y comunes a los países oprimidos como la solidaridad y la unión de estas naciones y la voluntad de transformar el mundo de los ricos por uno multipolar impermeable a las ambiciones del poder hegemónico imperial. 3 En ese sentido el encuentro de jóvenes escritores es un llamado a la conciencia para configurar la nueva ética y estética de los pueblos en lucha. Reunirnos para condenar las posturas guerreristas e indolentes del imperialismo. Consideramos que en un mundo donde la violencia pareciera legitimarse cada día y el hombre es cada vez más hostil, es importante que los jóvenes escritores se encuentren para revelar el poder de la palabra como esperanza. Este encuentro se sostiene en la crítica de un orden que niega al ser humano, exacerbando su individualismo, alejándolo de su propia voz, de su búsqueda, que no es otra que la de ser con todos. Lo dicho. Si algo caracteriza a la literatura es que ella es acto de vida. El hambre, la esclavitud, la injusticia, maquillada por el modernismo occidental, tributario de todo el dolor planetario encuentran en esta expresión humana un rechazado absoluto. Hablamos de esa fuerza vital, fuerza de la verdad, fuerza libertaria que es la poesía en todas sus dimensiones. La palabra creadora tiene un sólo fin: celebrar la vida, y un insoslayable deber: combatir lo que la humilla y ensordece. Este encuentro de jóvenes escritores antiimperialistas es por tanto un llamado a la conciencia planetaria para la construcción de una verdadera cultura de paz basada en el reconocimiento y respeto a la diversidad y soberanía de los pueblos decididos a ser libres; y es además, el primer paso para la consolidación de la Red de Escritores Socialistas del ALBA, 4 La intelectualidad vendida al dominio del mercado es la peor de las canallas. Hoy en día las plumas que otrora blindaban su condición de escritores elogiando la revolución cubana y bolchevique, el sandinismo en Nicaragua, el Allendismo en Chile, con el mismo entusiasmo celebran en el "Washington Post", en el "País" de España, en "El Nacional" de Venezuela, en el "Clarín" de Argentina, en el "Time" y demás medios imperiales, la andanada fascista que renace en Europa y que en mala hora pretenden adoptar las derechas del sur no sólo como sistemas de opresión política, sino como discursos estéticos. Esos que con la misma pluma escriben complacientes artículos para justificar las guerras contra el Islam, contra el Bolivarianismo, contra los Mapuches, contra los cocaleros, contra toda voluntad de autodeterminación y elogian el terrorismo de la banca y del Estado. Racistas y neocolonialistas, ideólogos de la nueva esclavitud, pretenden falsificar un consenso e imponer una visión de mundo que lleva más de 500 años cuestionada. Ellos no son escritores, son amanuenses del imperio y la última tristeza americana. Necesaria es esta Red de Escritores del Alba, pensada desde los jóvenes de alma activa y palabra militante en la verdad de los pobres, para cantar lo que somos y triunfar en la batalla de las ideas contra este orden criminal que tiene futuro ni juventud. Objetivo general Consolidar un espacio de encuentro de jóvenes escritores ligados a los movimientos sociales de América Latina para dar respuesta a la avanzada de una intelectualidad servil a los intereses hegemónicos, y, desde la militancia en la palabra humanista suscribir apoyos comunes a nuestros pueblos en el marco del nuevo mapa estratégico del sur. Desde este espacio de articulación pesar y consolidar la independencia política, económica y cultural de nuestros países. Objetivo Específico Crear, partiendo de la experiencia de la Red Nacional de Escritores de Venezuela, las bases para la constitución de la Red de Escritores del Alba con las más recientes promociones de poetas, narradores y ensayistas. Metas Celebrar en el marco de la FILVEN-Táchira y FILVEN-Caracas, el 1er Encuentro de Jóvenes Escritores del Alba durante los días: 31de octubre al 05 de noviembre Publicado por Coordinación Regional: Freddy Ñáñez y Karibay Velázquez

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